Zula. Il corpo corazzato delle donne che non chiedono silenzio

Ha un corpo imponente eppure armonioso, ricoperto di monetine e, come il suo creatore mi ripete, di simboli. Il primo, tanto potente da urlare, è un pugnale conficcato nella spalla sinistra. È la violenza. Visibile e invisibile. Personale e collettiva. Collettive, per tutte noi, per ciascuna di noi. Sono le urla soffocate delle donne picchiate fino alla morte da uomini che dicono di amarle, le lacrime ingoiate  tutte le volte che ci hanno umiliate ai processi per stupro: quel pugnale è il pubblico ministero che chiese a Franca Viola se mentre la stupravano avesse raggiunto l’orgasmo e, se sì, quante volte. Quel pugnale che entra in profondità è tutte le volte che “se l’è cercata”, tutte le volte che le nostre gonne sono troppo corte, fino a quel ripugnante “se ti ubriachi poi incontri il lupo” proferito senza pudore da un noto ex-fidanzato. Eppure, mi fa notare Pippo, non si vede se la lama è dentro, di quel pugnale si vede solo l’impugnatura: lo spettatore sceglie fino a che punto è la lama. 

Zula è imponente, ve l’ho detto, quasi 2 metri. Ed è autorevole, come le donne vere. Tiene un bastone sormontato da un teschio: è il suo potere fatto strumento. Il suo potere sulla sua vita e sulla morte. E di fronte a lei c’è il serpente: la colpa primigenia che ci hanno inculcato. Quell’errore di Eva che s’è affidata ad un animale strisciante, quel peccato originale che ci volle “schiave già prima di Abramo”, come ha scritto Fabrizio De Andrè. Ma quel serpente è di spalle, se n’è già andato, non ha più alcun potere su Zula: lei è avanti.

 Ed infine le scarpe, anch’esse rivestite di monetine di bronzo, anch’esse corazzate, ma le fughe sono dipinte del rosso del sangue versato dalle donne di ogni terra, di ogni tempo.